粥的温暖在胃里化开后，陈让以为那顿早餐只是沈确一时兴起的例外。但当天傍晚，他发现自己错了。
下午六点左右，他正坐在客厅沙发上，用右手翻阅着周敏下午发来的瑞麟·青年项目执行进度报告。左臂的石膏搁在沙发扶手上，让他的阅读姿势有些别扭，但他已经逐渐习惯了这种不便。厨房方向传来一阵声响——冰箱门被打开，砧板上传来切菜的笃笃声，水龙头被拧开又关上。他抬起头，看到沈确站在厨房里，面前摆着一把挂面、一个鸡蛋和几棵青菜。
她没有说话，他也没有问。他放下报告，靠在沙发靠背上，目光落在电视屏幕上，但耳朵不自觉地捕捉着厨房里传来的每一个声响。那些声音断断续续，节奏算不上流畅——切菜的间隔很长，像是在犹豫该从哪里下刀；水烧开后，她将面条放入锅中，但放得太急，有几根面条溅到了灶台上；她手忙脚乱地去捞那几根掉出来的面条，又不小心碰倒了调料瓶，发出一声沉闷的碰撞声和一声压抑的、含糊的嘀咕。
陈让没有起身去帮忙。他知道，如果他现在走过去，沈确可能会觉得难堪，可能会觉得自己好不容易鼓起勇气做的事情被打扰了。他坐在沙发上，听着厨房里那场混乱而笨拙的烹饪过程，心里有一种说不出的感觉——不是好笑，不是同情，而是一种复杂的、温暖的触动。
大约二十分钟后，沈确端着一个大碗从厨房走了出来。碗里装着满满一碗汤面，汤色清亮，面条整齐地码在碗中央，上面卧着一个荷包蛋和几片翠绿的青菜。从卖相上看，这碗面还算不错，虽然荷包蛋的边缘有些焦糊，青菜也煮得稍微过了一点，但整体看起来至少是及格的水平。
沈确将碗放在陈让面前的茶几上，然后在他对面的沙发上坐下。她没有说话，只是看着他，目光里带着一种难以掩饰的期待和紧张。那种表情陈让从未在她脸上见过——像是一个第一次交作业的学生，忐忑地等待着老师的评分。
陈让用右手拿起筷子，夹起一撮面条，吹了吹，送进嘴里。
面条的口感比他预想的要差一些——煮得有点过，失去了应有的筋道，软塌塌地黏在牙齿上。汤底的味道也很寡淡，只有盐和酱油的基本调味，缺乏层次感。荷包蛋的边缘确实焦了，带着一股淡淡的糊味，蛋白部分也因为煎得过久而变得有些硬。青菜倒是还好，虽然煮得软了一点，但至少保留了蔬菜本身的清甜。
总的来说，这碗面，确实不太好吃。
陈让嚼了几口，咽了下去。他没有皱眉，没有停顿，放下筷子，抬起头，看着沈确，说了一句：“挺好的。”
沈确看着他，目光里带着一丝怀疑：“真的？”
“真的。”陈让的语气平静而自然，“面条煮得刚好，汤底也很清爽。”
沈确沉默了几秒，然后缓缓站起身，走到厨房里，拿起那双他用过的筷子，从碗里夹起一撮面条，送进自己嘴里。她嚼了几口，眉头缓缓皱了起来。然后她放下筷子，转过身，看着陈让，目光里带着一种复杂的情绪——有尴尬，有沮丧，也有一丝难以掩饰的感动。
“明明就很难吃。”她说道，声音很轻，带着一丝沙哑。
陈让没有说话。他重新拿起筷子，继续吃那碗面。一筷一筷，不急不缓，像是在品尝一道难得的美味。沈确站在厨房门口，看着他，没有说话。她就那样站在那里，看着他一口一口地吃完了那碗明明很难吃的面，连汤都喝得干干净净。
陈让放下空碗，靠在沙发靠背上，看着沈确，说了一句：“谢谢。很好吃。”
沈确看着他，沉默了很久。她的眼眶微微泛红，但她没有让眼泪掉下来。她走过来，端起那只空碗，转身走进厨房，拧开水龙头，开始洗碗。水声哗哗作响，盖住了所有可能泄露情绪的声音。
陈让靠在沙发上，听着厨房里的水声，沉默了很久。那碗面确实很难吃。但他还是吃完了。不是因为礼貌，不是因为同情，而是因为他知道，那碗面里，有沈确从未给过任何人的东西。